Afinal

Aurora- Mas afinal quem é que cozinhava em Portugal?
Maria- A minha avó..
Aurora- Quem vive com a avó é mimado.

Qualidade de vida é:

Beber água da torneira

Comer bacalhau bom

Andar descalça em casa

Comprar Chaminé a 5€

Comer caracóis bons

Saber que há 112

Andar de metro

Enviar cartas 

Portugal era um país mais feliz se o povo se lembrasse do que é ter privações.

Vamos lá brincar!

Das saudades

Levo a vida inteira.

Checking in

Fazer check in online é como já estar quase a aterrar no próximo destino. Está quase, está quase..

Paga a farmácia

Texto de MEC, original aqui. Li ontem no tal livro que recebi no Natal.

'Não posso dizer ao certo onde nem quem, para não criar sarilhos a quem vou louvar. Foi algures na região de turismo do Oeste. Vi um assador de castanhas à porta de uma farmácia. Antes de me aviar com uma dúzia delas, aproveitei para entrar na farmácia e comprar umas mariquices. Pela primeira vez na vida, fizeram-me um desconto. O total era 84 e tal euros e a farmacêutica disse: "Fica 80." Quando perguntei ao assador quanto era a dúzia, ele respondeu: "Tem senha?" "Qual senha?" O homem manteve o enigma: "O senhor não fez compras na farmácia?" "Sim, claro", disse eu, abanando o saquinho das compras. E ele, já com cautela diplomática: "Não lhe deram uma senha?"

Lá saquei da carteira, recheada de talões que datam do século XX, para mostrar o recibo: "Não, não é isso." E já numa voz strictly business, disse: "É um euro a meia dúzia." Comprei uma dúzia e sentei-me num banco a comê-las. Estavam perfeitas. Decidi ir dar os parabéns ao assador. Nisto, emerge um senhor da farmácia, entrega uma senha e leva, inteiramente grátis, meia dúzia de castanhas. "Era esta a senha", esclareceu o assador, com pena fingida de mim. Mas eu já estava a sorrir por haver em Portugal uma farmácia que oferece meia dúzia de castanhas aos clientes. Não me chateou nada ter sido excluído. Deve ter sido por causa do desconto, pensei.
Dias depois, quando fui arrumar a carteira, encontrei a tal senha. Colei-a na capa do meu caderno e sempre que olho para ela, volto a sorrir.'

Estrelas

Vão-se embora as estrelas. Dois anos depois disto, lá foste tu.. Queria poder ter-me despedido de ti, mas é ingrato o tempo. Vou ter muitas saudades tuas. Arranja um hula hoop e um maço de cigarros que um dia ainda matamos saudades um do outro. E os cigarros podem ficar todos para ti*

Tempo

'A antecipação e as precordações da infância acabam por ser iguaizinhas à paciência e à esperança dos adultos. Em ambos os casos o relógio do coelhinho branco faz rir porque é o coelhinho que está aos gritos e não o bonito do relógio, que apenas adora avançar de segundo em segundo, sabendo que o tempo é um caminho sem principio nem fim e que nada nos diz acerca da pressa ou da lentidão. Ou sequer da vida ou da morte.'

MEC

Vamos fazer bebés por 0,38€

Este é o título de um texto publicado hoje no Expresso.
E é realmente infindável a pedinchice. Como é que alguém faz contas a ter filhos com o dinheiro do Estado em vez de fazer contas ao seu próprio bolso? Merda dos subsídios e dos abonos e do raio que parta. Só reconhecemos deveres nos bolsos dos outros e direitos nos nossos umbigos.
E sempre para o mesmo lado! Porque é que quem goza de um subsidio de desemprego não pega nas perninhas e vai limpar mato para poupar dinheiro ao país no verão em combates a incêndios? Porque é que quem recebe todos os dias uma sopa em instituições sociais não vai para a horta da instituição de manhã regar couves e plantar batatas para sustentar os custos que têm, diariamente, com a sua barriga. É muito mais fácil (e até dá status) ir para o telejornal, que ontem dedicou a emissão exclusivamente para desgraças, chorar e mostrar casas cheias de humidade.
Espero que a Mafalda saiba também fazer contas de multiplicar por todas as crianças portuguesas, ainda que não sejam em número desejado, e ainda lhes some saúde e educação de borla. Era retirar de todo os abonos e dar incentivos sérios, como isenção fiscal a quem tenha uma boa quantidade de filhos menores e de quem arrisca na vida e gera empregos. Assim sim, falaríamos de incentivos.


Diz Mafalda Santos aqui

Muito se tem falado que o número de nascimentos em Portugal tem sofrido um decréscimo palpável e que, atualmente, apresenta o seu valor mais baixo de sempre - histórico, dizem as manchetes - em que o número de óbitos é superior ao número de nascimentos no país. No ano passado, entre Janeiro e Outubro de 2013, houve mais 18.232 mortes do que nascimentos, com um registo de apenas 82.538 crianças, o que não deixa de ser grave. Somos um país de velhos, sem renovação da população ativa que permita, de futuro, reerguer a economia, o mercado de trabalho, a segurança social, ou que, tão-somente, dê sentido à escola pública para continuar a existir, ou a tantas escolas primárias fechadas um pouco por todo o interior de Portugal.

Recentemente, o tema da não renovação da população e da baixa natalidade tem sido alvo de grande atenção por parte da classe política nacional, levando Pedro Passos Coelho, no último congresso do PSD, em Fevereiro, a anunciar que iria ser constituída uma comissão multidisciplinar, para, em três meses, se preparar um plano de ação que permita meter Portugal a procriar, já que - ao que parece - nos recusamos a fazê-lo.

Como filha única e mãe de uma única criança, convido o nosso governo a começar por olhar para algo tão simples como o abono de família que é, neste momento, facultado a quem nasce neste país. Claro que, para se ter direito ao mesmo, convém que tenhamos um esparso e mísero rendimento mensal, porque se ultrapassar o subsídio mínimo nacional, o mais provável é nos ser negado, por o valor do rendimento do agregado familiar ser considerado suficiente.

Uma visita à página da segurança social portuguesa comprova a teoria. Basta fazer as contas. O abono atual atribuído a uma criança com idade inferior a 12 meses (um ano) é de 140,76€, que, dividindo por 365 dias (os tais 12 meses), dá uma média de 0,38 cêntimos por dia. O que, convenhamos, é um valor mais do que aceitável para se criar um filho. Mas a partir do momento em que a criança passa a barreira dos 12 meses, o valor, que era de 140 euros (arredondados), desce drasticamente para os 35 euros, aí permanecendo até aos 16 anos. O que dá uma média de 0,09 cêntimos diários.

Não percebo onde é que está o problema dos portugueses em terem filhos (ou mais do que aqueles que têm), porque com incentivos destes ninguém precisa de anticoncecionais. Até o sexo sai prejudicado.

Ler mais: http://expresso.sapo.pt/vamos-fazer-bebes-por-0388364=f862335#ixzz2x3RSg3sh

Mais de filhos.. É gigante, mas é muito bom!

Dear Less-Than-Perfect Mom

Dear Mom,

I've seen you around. I've seen you screaming at your kids in public, I've seen you ignoring them at the playground, I've seen you unshowered and wearing last night's pajama pants at preschool drop-off. I've seen you begging your children, bribing them, threatening them. I've seen you shouting back and forth with your husband, with your mom, with the police officer at the crosswalk.

I've seen you running around with your kids, getting dirty and occasionally swearing audibly when you bang a knee. I've seen you sharing a milkshake with a manic four year old. I've seen you wiping your kids' boogers with your bare palm, and then smearing them on the back of your jeans. I've seen you carry your toddler flopped over the crook of your arm while chasing a runaway ball.

I've also seen you gritting your teeth while your kid screamed at you for making him practice piano, or soccer, or basket weaving, or whatever it was. I've seen you close your eyes and breathe slowly after finding a gallon of milk dumped into your trunk. I've seen you crying into the sink while you desperately scrub crayon off your best designer purse. I've seen you pacing in front of the house.

I've seen you at the hospital waiting room. I've seen you at the pharmacy counter. I've seen you looking tired, and frightened.

I've seen a lot of you, actually.

I see you every single day.

I don't know if you planned to be a parent or not. If you always knew from your earliest years that you wanted to bring children into the world, to tend to them, or if motherhood was thrust upon you unexpectedly. I don't know if it meets your expectations, or if you spent your first days as a mom terrified that you would never feel what you imagined "motherly love" would feel like for your child. I don't know if you struggled with infertility, or with pregnancy loss, or with a traumatic birth. I don't know if you created your child with your body, or created your family by welcoming your child into it.

But I know a lot about you.

I know that you didn't get everything that you wanted. I know that you got a wealth of things you never knew you wanted until they were there in front of you. I know that you don't believe that you're doing your best, that you think you can do better. I know you are doing better than you think.

I know that when you look at your child, your children, you see yourself. And I know that you don't, that you see a stranger who can't understand why the small details of childhood that were so important to you are a bother to this small person who resembles you.

I know that you want to throw a lamp at your teenager's head sometimes. I know you want to toss your three year old out the window once in a while.

I know that some nights, once it's finally quiet, you curl up in bed and cry. I know that sometimes, you don't, even though you wanted to.

I know that some days are so hard that all you want is for them to end, and then at bedtime your children hug you and kiss you and tell you how much they love you and want to be like you, and you wish the day could last forever.

But it never does. The day always ends, and the next day brings new challenges. Fevers, heartbreak, art projects, new friends, new pets, new fights. And every day you do what you need to do.

You take care of things, because that's your job. You go to work, or you fill up the crock pot, or you climb into the garden, or strap the baby to your back and pull out the vacuum cleaner.

You drop everything you're doing to moderate an argument over who's turn it is to use a specifically colored marker, or to kiss a boo-boo, or to have a conversation about what kind of lipstick Pinocchio's mommy wears.

I know that you have tickle fights in blanket forts, and that you have the words to at least eight different picture books memorized. I've heard that you dance like a wildwoman when it's just you and them. That you have no shame about farting or belching in their presence, that you make up goofy songs about peas and potatoes and cheese.

I know that an hour past bedtime, you drop what you're doing and trim the fingernail that your three year old insists is keeping her up. I know that you stop cleaning dishes because your kids insist you need to join their tea party. I know you fed your kids PBandJ for four days straight when you had the flu. I know that you eat leftover crusts over the sink while your kids watch Super Why.

I know you didn't expect most of this. I know you didn't anticipate loving somebody so intensely, or loathing your post-baby body so much, or being so tired, or being the mom you've turned out to be.

You thought you had it figured out. Or you were blind and terrified. You hired the perfect nanny. Or you quit your job and learned to assemble flat packed baby furniture. You get confused by the conflict of feeling like nothing has changed since you were free and unfettered by children, and looking back on the choices you made as though an impostor was wearing your skin.

You're not a perfect mom. No matter how you try, no matter what you do. You will never be a perfect mom.

And maybe that haunts you. Or maybe you've made peace with it. Or maybe it was never a problem to begin with.

No matter how much you do, there is always more. No matter how little you do, when the day is over your children are still loved. They still smile at you, believing you have magical powers to fix almost anything. No matter what happened at work, or at school, or in play group, you have still done everything in your power to ensure that the next morning will dawn and your children will be as happy, healthy, and wise as could possibly be hoped.

There's an old Yiddish saying, "There is one perfect child in the world, and every mother has it."

Unfortunately, there are no perfect parents. Your kids will grow up determined to be different than you. They will grow up certain that they won't make their kids take piano lessons, or they'll be more lenient, or more strict, or have more kids, or have fewer, or have none at all.

No matter how far from perfect you are, you are better than you think.

Someday your kids will be running around like crazy people at synagogue and concuss themselves on a hand rail, and somebody will still walk up to you and tell you what a beautiful family you have. You'll be at the park and your kids will be covered in mud and jam up to the elbows, smearing your car with that sugary cement, and a pregnant lady will stop and smile at you wistfully.


No matter how many doubts you might have, you never need doubt this one thing:
You are not perfect.

And that's good. Because really, neither is your child. And that means nobody can care for them the way you can, with the wealth of your understanding and your experience. Nobody knows what your child's squall means, or what their jokes mean, or why they are crying, better than you do.

And since no mother is perfect, chances are you are caught in a two billion way tie for Best Mom in the World.

Congratulations, Best Mom in the World. You're not perfect.

You're as good as anybody can get.

With love,
Lea